A folha

Será que a folha branca acredita
na escrita do poeta
será que é iludida
e sente como carícia
o traçado de sua caligrafia
será que desconfia que tamanho amor
pode ser tão grande mentira
ou simplesmente aceita
e toma como história vivida
aquela dor perfeita
até ser desenganada
e pelas mesmas mãos firmes
ser amassada
como se fosse um erro
ou um nada.
Melhor destino teria
se tivesse sido lançada
ao fogo ou em exatas
medidas dobrada
transformada em gaivota
para alcançar o azul
que começa na borda da janela.

Homem de muitas linhas

Você é um homem de muitas linhas,
ela disse e
cometeu a delicadeza de não dizer
tortas, talvez.
São linhas retas e não curvas
sem direção.


Você é um homem de muitas linhas,
um homem de trilhas, facetas, estilos.
Intensidade é o traço mais forte
na sua linha da vida.
Elas, todas elas, vem ao meu encontro
como caminhos à Roma.


Você é um homem de muitas linhas.
Elas, todas elas, são pauta pra sua letra,
capriche na caligrafia
ao se deitar sobre mim.
Você é um homem de muitas histórias
vividas, sentidas e escritas.


Você é um homem de muitas linhas,
transparente, fascinante e perigoso.
Vai me fazer a mulher mais feliz do mundo
e pode ser que depois vá embora
como um gato deixa a casa
pra ganhar a rua.


Talvez o amor seja o fim da linha.