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Meu coração é tão somente
coleção. Biblioteca
onde repousam volumes cobertos
de poeira, ácaros e traças –
e onde vibram
versos, títulos, frases soltas
como notas de piano impaciente
ou guitarra crua.
Lá estão enterrados todos os amores
incapazes de morrer
e os ódios calorosos que não executei.
Lá reside você, guardada em altar com os pés
– apenas os dedos dos pés –
banhados pelos meus venenos.
Eu não sou puro.
Mas lhe oferto o melhor de mim.