Suas mágoas
são pétalas de rosa sangue
embrulhando-se mutuamente.
Seus dedos longos alvos
mantêm o cigarro.
Seu vestido diáfano
suavemente cobre e descobre
seu corpo
sem que você se importe.
Há uma lágrima discreta
de profunda tristeza,
mas ela também já não lhe importa.
Até chegar às suas verdadeiras razões
existem camadas de véus violeta
e não há homem capaz
de ir tão fundo.
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