Tarde

Eu lamento as palavras
que escolhi.
As mais certas
eram as que não foram
ditas.

Quem tem

Só acredito que você virá quando entrar.
Aprendi com tuas faltas a esperar menos.
E amar sem esperar é ainda mais generoso.

Amor desesperançado,
desiludido, realista, imperfeito.
O melhor que há, o mais verdadeiro.
Quem tem menos a perder tem mais a dar.

Da solidão desta noite - I

A voz de veludo líquido
não mata a sede,
é verde musgo na parede,
é a saudade dela,
é a chuva na janela da casa
no cair da tarde cinza,
no amor grená.
É o verso que ainda virá
do amor que se deseja.
Eu amo você
seja quem for que seja.

(des)Perfeição

O sangue pinga
sobre o vidro
e escorre lento
como me sento
recostado à parede.
Como eu me sinto,
quem sabe?
Quem liga
o alarme,
o telefone?
Nem sequer uma carta
sob a porta.
Apenas letras mortas
as leis, as juras que fizemos,
as sepulturas que se visitam
uma vez por ano.

Passei tantos anos
tentando destruir a perfeição
que, enfim, consegui.
Entre flores eu sou tão pálido,
envelhecido, amarelado,
páginas de livro
sem final feliz.

Que seja o amor

Que seja a certeza
a razão,
que seja a confiança
na intenção,
que seja a segurança
da união.

Que seja a graça
do nosso humor,
que seja o riso
em nossas bocas,
que seja a diversão
em nossa rotina.


Que seja a companhia
para os momentos,
que seja o dia-a-dia
ao longo da vida,
que seja o abraço
em todas as horas.

Que seja a cumplicidade
nos pensamentos,
que seja a afinidade
dos sentimentos,
que seja a intimidade
da nudez.

Que seja o desejo
este insaciável,
que seja a sintonia
no prazer
que seja a alegria
das descobertas.

Que seja o apoio
para as escolhas,
que seja a saudade
para a ausência,
que seja o incentivo
para o caminho.

Que seja o amor
a tua iniciativa
Que seja a vida
a tua opção
Que seja para ficar
a tua vinda.

Eu volto pra sempre

Eu achei que não fosse,
mas voltei,
não consegui evitar
o retorno ao porto do meu lar.
A diferença é que você
não estava lá pra me abraçar.
O vento é o ar
que não pára no mesmo lugar.
Eu voltei à mesma página
onde paramos de ler.
Eu voltei a te escrever.
A diferença é que você
não vai me responder.
A casa estava lá abandonada,
minha asa agora quebrada
e você, onde é que está?
Eu vou ficar,
eu vou te esperar na nossa cama
enquanto a grama cresce ao redor
e o sol faz mudar a cor da terra.
E você, por que não me espera?
Se eu volto sempre
ao mesmo lugar,
se eu venho pra sempre
te encontrar.

Hora certa

Se tivéssemos nos conhecido antes
Já estaríamos perto do fim.
Prefiro assim: sermos o durante.

Ela (não) quer

Eu anuncio o começo,
lhe abro o caminho
estendo o tapete
mas ela antevê o tropeço.
E entre as dúzias de rosas
ela enxerga só o espinho
e ouve o falsete, o mínimo
desafino da canção.
Ela se prende ao deslize,
se agarra ao fio da esperança
da contradição.
Negar a vontade é negar-se,
É querer ser o que hoje não.
Melhor não.

Onde pulsa desejo, ela projeta culpa.
Eu rejeito a renúncia
cada defeito é tão meu como
cada virtude
Eu sou assim, sou a sina,
a verdade pura do corpo é luxúria
- delito, febre, loucura -
mas ela não quer perder a razão.
Melhor não.

O fio

Não acho o começo do poema
nem o caminho de casa.
O fio da meada
pode estar no verso da moeda,
mas não é preciso renunciar à coroa.
Basta seguir o rastilho do pavio,
o rastro do animal no cio,
a corrente do rio.
Basta escolher andar
no fio da navalha,
por qualquer trilha,
porque todos os caminhos
levam ao amor ou
qualquer coisa que o valha.