Nos conformes

Mais que conformidade,
o amor exige conformação.
O que é bem diferente de conformismo.
E dá um certo conforto.

Suaves prestações

Eu cometeria suicídio
uma vez por dia,
cada vez que dissesse a verdade.
Covarde que sou, escolhi a morte
parcelada
em cigarros e mentiras
e em viver sem poesia.

O anjo pousado sobre meu ombro direito
me sopra que é melhor assim, buscar
a poesia é a maior das ilusões.
Ela é sempre fugidia.
A vida é mais reta - ele diz.
Mas o demônio no ombro esquerdo insiste...

Um novo alfabeto

Eu sou da X

vc é Y

depois da Z

virá o Q? 

Adulto

O que eu quis era grande.

Mas eu cresci e me tornei menor.

Fui desistindo de mim.

Eu nunca hei de ser.

As coisas serão eu

Essas tantas coisas que te dou,

essas coisas serão eu.

Sempre tive a sensação de que vou

embora cedo.

Não chega a ser pressentimento.

Pode ser uma vontade.  

Que faz feliz

Era chuva que escorria

no vidro.

Parecia lágrima, deveria

ser.

Não há registro de choro

eu procuro a dor

pra parar de doer.

Por isso, pra sempre

Somos amigos -

melhores amigos! -

Amigos coloridos

amantes, clandestinos, cúmplices

íntimos, escondidos.

Apaixonados contidos,

descompromissados contínuos.

Somos a soma de tudo isso,

temos o que há de mais parecido

com o que se chama amor.

E por ser apenas semelhante

somos o durante.

Este preciso instante

pra toda a vida.

Cabeceira

A blusa semi aberta e atirada

sobre o sofá,

(nunca soubemos esperar),

a meia taça derramada,

a luz que ficou acesa na sala

e é preciso voltar

para fazer a música parar

(já faz tanto tempo).

Eu não quero sair daqui

nem quando o sol

passar pela cortina

(sempre esquecemos de fechar).

Não quero levantar o lençol,

por nenhuma outra razão que não

seja te roubar um beijo de bom dia

(e pedir um sorriso de resgate).

Decreta que amanhã é feriado,

dia de viver como você sonha

(e isso dá muito trabalho).

Eu vou passar as horas

brincando com teu cabelo

mergulhando em teu cheiro

como quem se enreda num livro.

(teu corpo é o meu livro favorito).

Alvura

Lavo a dor da vida

na pedra áspera da poesia.

Esfrego bem, com mãos firmes,

dispenso amaciantes e canduras.

Enxáguo esticando os braços

sob o véu da cachoeira

e deixo secar ao sol na margem do rio.

Visto sem passar a camisa branca

e a calça pouco mais desbotada

e me dou conta que não era

nos bolsos que eu guardava

o meu pesar.

Trabalho em vão.

Nem roupa, nem alma

sangram.

Foli(n)ão

Se eu fosse solteiro, jovem, bonito; 

se eu ainda conseguisse beber cerveja em quantidades industriais; 

se eu me permitisse ser tomado por súbita e idiotizante euforia; 

se eu gostasse de sol, calor e multidão; 

se eu gostasse de música ruim; então

talvez - e só talvez -

eu gostasse de carnaval.

A fantasia não cabe em mim.